11…

O masina goneste pe sosea in oras. Cu 130 de kilometri pe ora. Politistilor de la colt li se arde radarul, ca-n filmele americane, iar unuia ii zboara chipiul. Cand isi vin in fire, oamenii legii sar in masina, pornesc girofarul, apoi soferul invarte cheia in contact. Masina scartaie din toate incheieturile, scuipa fum, se da de ceasul mortii. Nu porneste (trecand pe acolo, doi pustani rad de li se scutura soricii). Masina nu mai are benzina. N-au dat aia de la minister. Apoi, unul dintre politisti intra intr-o librarie. Cere 10 coli ministeriale, un creion si o ascutitoare (la sectie nu s-au mai primit consumabile de saptamani bune). Are de scris rapoarte. Daca tot nu are benzina, se ocupa de hartagorii. Apoi, prin statie se anunta un jaf la banca. In capatul celalalt al orasului. „Luati troleul” – urla comisarul sef. Echipajul se conformeaza. Politistii isi cumpara bilete dus-intors, ca n-au barter cu ratucu. Troleul inainteaza greu prin jungla din trafic. Soferul injura si scuipa des. Din cand in cand, ii pica „coarnele” de pe fire. Interventia e acompaniata de alte injuraturi si de claxoanele masinilor blocate. „…tu-va civilizatia voastra de ardeleni!!”, urla soferul nadusit.  Politistii transpira in palme. Ajung, in sfarsit, la banca, dupa 45 de minute. E liniste. Canta pasarelele. Inauntru, plin de lume. Moarta. O pensionara, impuscata in cap, sta langa un alt batran, cu beregata taiata, care e chiar agentul de paza. Omul tine in mana inclestata un baston de cauciuc. Pe jos e lungit trupul unui bancher cu ceas de aur. O pisica ii mananca din nasul borcanos. Din picaturile de sange care i se preling pe coltul gurii se infrupta o musca verde-albastra, de gunoi. Casierita a fost strangulata cu firul de telefon. In maini tine un pumn de euro, iar cu barbia se sprijina pe butonul rosu. Un martor ciuruit cazut peste un caine cu fundita rosie, teapan si el, tine mana inclestata pe telefonul mobil. Formase „11”…